Projet Justine / Elena – texte 142

Los motivos del hijo

En cuanto se ocultaba el sol salíamos de cacería. Las mujeres son bestias tan previsibles que siempre cobrábamos alguna por ronda, así que hasta ahí todo iba bien. Mi problema comenzaba apenas regresábamos, cuando mi padre, todavía ahíto de sangre, se ponía a porfiar a los gritos: “¡los vampiros somos buenos poetas!”.  Sus versos abordaban cualquier tema: el atardecer, las calles, los vestidos de las chicas, con los que ostentaba recitándolos en voz alta. Encima, aludiendo a ese supuesto plus genético derivado de nuestras costumbres del que sólo él tenía noticias, pretendía que yo también escribiese.  Nunca pude. La definición de las cosas no coordina con mi pensamiento. Por ejemplo, eso que los otros llaman calle, yo lo nombro huida, grito dilatado. O sea, que para que pudiesen entenderme primero tendría que haber escrito un diccionario. En ese diccionario las palabras no habrían estado ordenadas alfabéticamente, sino por secuencias lógicas: antes de grito, seducción; después de grito, agonía, después nada. Definición de nada: lo que permanece debajo del vestido.  Si mi padre pudo darse el lujo de versificar fue sólo porque su visión del mundo coincidió con el mundo y no, como el creía, por ninguna relación entre la sangre derramada y la literatura. 

Traduction temporaire :

Les raisons du fils

Dès que le soleil se cachait, nous sortions chasser. Les femmes sont des bêtes tellement prévisibles que nous en attrapions toujours une par virée ; donc, jusque-là, tout allait bien. Mon problème commençait à peine étions-nous rentrés, quand mon père, encore repu de sang, se mettait à affirmer avec force cris : « Nous, les vampires, nous sommes de bons poètes ! » Ses vers abordaient n'importe quel thème : le crépuscule, les rues, les robes des filles, des vers dont il se rengorgeait en les déclamant à voix haute. En plus, en faisant référence à ce soi-disant plus génétique, dérivé de nos coutumes, à propos duquel lui seul avait des informations, il prétendait que j'écrive, moi aussi. Je n'ai jamais pu. La définition des choses ne s'accorde pas avec ma pensée. Par exemple, ce que les autres appellent rue, moi, je le nomme fuite, cri dilaté. C'est-à-dire que pour qu'on puisse me comprendre, il faudrait d'abord avoir écrit un dictionnaire. Dans ce dictionnaire, les mots n'auraient pas été classés par ordre alphabétique, mais par séquences logiques : avant cri, séduction ; après cri, agonie, après, rien. Définition de rien : ce qui reste sous la robe. Si mon père put s'offrir le luxe de versifier, c'est seulement parce que sa vision du monde coïncidait avec le monde lui-même ; et non, comme il le croyait, grâce à un lien quelconque entre le sang versé et la littérature.