« Ma main »
Petite et fine, parée d’une bague en argent qui ne la quitte jamais, ma main est ma meilleure amie. La main droite, il s’entend, car la gauche suit le mouvement. Ses ongles sont courts et rarement vernis. Ma main endosse une multitude de rôles. Etudiante, elle écrit et elle pianote. Ménagère, elle lave et elle frotte. Maman, elle console et elle cajole. Généreuse, elle s’ouvre et elle donne. Ingrate, elle prend et elle se ferme. Ma main change au fil des saisons. En été, elle brunit. En hiver, elle rosit. Mise à l’épreuve bien souvent, elle peut montrer des signes de dessèchement. L’observer est un bon indicateur de l’existence que l’on mène. En effet, une main abîmée me rappelle que je n’ai pas pris assez de temps pour moi et qu’il faut y remédier au plus vite. Quand j’écarte les doigts et la retourne pour regarder ma paume, une cicatrice me remémore l’enfance et ses espiègleries qui finissent en pleurs, onze points de sutures, en plein sur la ligne de cœur. Je me suis toujours demandé si cela aurait un impact quelconque sur mon destin. Et si ma vie était suspendue à mon poignet ?
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