Votre version de la semaine, 1

En photo : Silueta de hormiga par ETIcas

Lors de l'atelier de traduction collective d'hier, nous avons collectivement décidé qu'il y aurait désormais une Version de la semaine (donnée le vendredi), en écho au Thème du week-end.

Voici donc votre première Version de la semaine – à préparer, même de loin, pour jeudi prochain.

Nunca había firmado con su nombre. ¿ Quién iba a comprar una novela policiaca escrita por alguien que se llamara Francisco Cortés, separado, que llevaba una vida patética y vecino de Madrid en una casa sita en la calle Espertina ? Espeja el muerto había sido de la misma opinión, lo era Espeja el viejo y lo sería Espeja hijo, andando el tiempo y si la suerte no le mejoraba. Y si aún hubiera tenido la audacia de cargar con tal nombre, ¿ quién iba a creer que alguien al que seguramente llamarían Paco iba a tener conocimientos sobrados para hablar de Chicago, de Detroit, de Londres, de Nueva York o de cualquiera de esas oscuras provincias francesas, en las que, a la manera de Simenon, había desplegado tramas. Cierto que podría trasladar los argumentos en Madrid. Pero era una cuestión de crédito, lo más importante en el arte de novelar. Porque también eso era más que excusado : ¿ Quién iba a creerse que en un lugar como Lavapiés sucedieran crímenes como los de Nueva York, Londres, Chicago o Marsella ? No. Hammett y Chandler, esos sí, que sabían matar a conciencia. Ocho, diez, doce muertos por novela. Sin ningún problema, esperando la lógica, el tesón, la agudeza que resolviera el caso. Y qué ojo. Ellos sí tenían ojo para todo. Ahí estaba el detective de Bay City Blues, capaz de ver por la noche como los búhos. Estaba buscando un revólver caído entre la pinaza de un bosque. Noche cerrada. Ni una luz. Ni una linterna. Ni la brasa de un cigarrillo. Al fin lo descubrió medio enterrado, y antes de agacharse y recogerlo, vio que « una hormiga se arrastraba a lo largo del tambor ». Los clásicos son geniales. Paco Cortés quería ser un clásico. En ese momento nadie espera que el lector se vaya a fijar en una hormiga, ni siquiera se para en pensar que las hormigas se recogen temprano como la gallinas, y que no andan por ahí de picos pardos, ni mucho menos metiéndose en el tambor de un colt 45, pero a los clásicos se les perdona todo.

Andrés Trapiello, Los Amigos del Crimen Perfecto, Ediciones Destino, 2003, pp.28-29.

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Brigitte nous propose sa traduction :

Jamais il n’avait signé de son vrai nom. Qui allait acheter un roman policier écrit par quelqu’un qui s’appellerait Francisco Cortés, séparé, qui menait une existence pathétique et qui habitait Madrid, dans une maison située rue Espertina ?

Espeja le mort avait été du même avis, Espeja senior l’était, et Espeja junior le serait, avec le temps et si le destin ne le bonifiait pas.

Et quand bien même il aurait l’audace de s’affubler d’un tel nom, qui allait croire que quelqu’un qu’on surnommerait sûrement Paco, allait avoir des connaissances à revendre pour parler de Chicago, de Détroit, de Londres, de New York ou de n’importe laquelle de ces obscures provinces françaises où , à la manière de Simenon, il avait développé des intrigues ? Bien sûr, il pourrait transposer les scénarios à Madrid. Mais c’était une question de crédibilité, chose primordiale dans l’art d’écrire des romans. Parce que ça aussi c’était plus que superflu : qui allait croire que, dans un endroit comme Lavapiés, puissent se produire des crimes comme à New York, Londres, Chicago ou Marseille ? Non. Hammet et Chandler, ceux-là, oui, car ils savaient tuer consciencieusement. Huit, dix, douze morts par roman. Sans aucun problème, attendant la logique, la ténacité, la perspicacité qui allait résoudre l’affaire. Et quel œil ! Eux, oui, ils avaient l’œil à tout. Et voilà le détective de Bay City Blues, capable de voir la nuit comme les hiboux. Il était en train de chercher un révolver tombé parmi la broussaille d’une forêt. Nuit noire. Pas une lumière. Ni une lampe. Ni même la lueur d’une cigarette allumée. Enfin il le découvrit à moitié enterré, et avant de se baisser pour le ramasser, il vit qu’ « une fourmi traînait le long du barillet ». Les classiques sont géniaux. Paco Cortés voulait être un classique. A ce moment-là, personne n’espère que le lecteur fera attention à une fourmi, ni même pense un seul instant que les fourmis rentrent chez elles et se couchent comme les poules et qu’elles ne vont pas faire la java, encore moins en se fichant sur le barillet d’un colt 45 ! Mais aux classiques, on leur pardonne tout.

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Alors que Brigitte et moi, nous en sommes à la remarque 8, Nathalie entre dans la danse, avec sa traduction (réalisée en suivant notre petit jeu) :

Il n’avait jamais signé de son vrai nom. Qui irait acheter un roman policier écrit par quelqu’un qui s’appelait Francisco CORTES, divorcé, qui menait une existence pathétique et vivait à Madrid dans une maison sise rue Espertina ? Feu Espeja avait été de cet avis, Espeja père l’était et Espeja fils le serait, bientôt, si la chance ne lui souriait pas. Et quand bien même il aurait eu l’audace de trimbaler un tel nom, qui croirait que quelqu’un, qu’on devait sûrement surnommer Paco, avait suffisamment d’autorité/d’expérience pour parler de Chicago, Détroit, Londres, New York ou une de ces obscures villes de province françaises, dans laquelle, à la manière de SIMENON, il avait déployé/mis en scène ses intrigues ? Bien sûr, il pourrait transposer ses enquêtes à Madrid. Mais, c’était une question de crédibilité - le plus important dans l’art du romancier. Parce que ça aussi, c’était hors de question : qui allait avaler que dans un quartier comme celui de Lavapiés se produisaient les mêmes crimes qu’à New York, Londres, Chicago ou Marseille ? Non. HAMMETT et CHANDLER, eux, oui alors, ils savaient tuer consciencieusement. Huit, dix, douze morts par roman. Sans aucun problème, en attendant que la logique, l’endurance, l’acuité résolvent l’affaire. Et quel œil ! Oui, à eux, rien ne leur échappait ! La preuve, le détective de Bay City Blues, qui était capable de voir dans l’obscurité, comme les hiboux. Il cherchait un revolver tombé dans les taillis d’un bois. Nuit noire. Pas une lumière. Pas une lanterne. Pas même le bout embrasé d’une cigarette. Il le découvrit finalement à moitié enterré et avant de se baisser pour le ramasser, il vit qu’une « fourmi traînait le long du barillet ». Les classiques sont géniaux. Paco CORTES voulait être un classique. A ce moment-là, personne ne s’attend à ce que le lecteur s’arrête à une fourmi, ni même ne se mette à penser que les fourmis se couchent tôt comme les poules, et qu’elles ne vont pas faire la noce ici ou là, encore moins en s’introduisant dans le barillet d’un colt 45 mais, on leur pardonne tout, aux classiques.

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Deuxième mouture de la traduction de Brigitte, sur laquelle se feront désormais les remarques :

Jamais il n’avait signé de son vrai nom. Qui achèterait un roman policier écrit par quelqu’un qui s’appellerait Francisco Cortés, divorcé, qui menait une existence pathétique et qui habitait Madrid, dans une maison située rue Espertina ?
Feu Espeja avait été du même avis, Espeja père l’était, et Espeja fils le serait, avec le temps et si la chance ne tournait pas d’ici là.
Et quand bien même il aurait eu l’audace de se trimbaler un pareil nom, qui croirait qu’ un type qu’on devait certainement surnommer Paco, pouvait avoir des connaissances à gogo/ à revendre pour parler de Chicago, Détroit, Londres, New York ou de n’importe laquelle de ces obscures provinces françaises où, à la manière de Simenon, il avait développé des intrigues ? Bien sûr, il pourrait transposer les scénarios à Madrid. Mais c’était une question de crédibilité, chose primordiale dans l’art d’écrire des romans. Parce que ça aussi c’était plus que superflu : qui croirait que, dans un quartier* comme Lavapiés, puissent se produire des crimes comme à New York, Londres, Chicago ou Marseille ? Non. Hammet et Chandler, ceux-là, oui, car ils savaient tuer consciencieusement. Huit, dix, douze morts par roman. Sans aucun problème, attendant la logique, la ténacité, la perspicacité qui allait résoudre l’affaire. Et quel œil ! Eux, oui, ils avaient l’œil à tout. Et voilà le détective de Bay City Blues, capable de voir la nuit comme les hiboux. Il cherchait un révolver tombé parmi la broussaille d’une forêt. Nuit noire. Pas une lumière. Ni une lampe. Ni même la lueur d’une cigarette allumée. Enfin il le trouva à moitié recouvert, et avant de se baisser pour le ramasser, il vit qu’ « une fourmi traînait le long du barillet ». Les classiques sont géniaux. Paco Cortés voulait être un classique. A ce moment-là, personne ne s’attend à ce que le lecteur fasse attention à une fourmi, personne ne pense un seul instant que les fourmis vont se coucher comme les poules et ne sont pas là pour faire la java, encore moins en se promenant sur le barillet d’un colt 45 ! Mais aux classiques, on leur pardonne tout.

Même si le mot du texte original est « lieu », le choix du mot « quartier » sans dénaturer quoi que ce soit, permet d’expliquer, pour ceux qui l’ignorent, que Lavapiés est un quartier et fait du même coup la distinction entre les villes nommées et les provinces françaises…tout en conservant Lavapiés surtout !

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Une troisième mouture de Brigitte, qui ne baisse jamais les bras

Jamais il n’avait signé de son vrai nom. Qui achèterait un roman policier écrit par quelqu’un qui s’appellerait Francisco Cortés, divorcé, menant une existence pathétique et habitant Madrid, dans une maison sise rue Espertina ?
Feu Espeja avait été du même avis, Espeja père l’était, et Espeja fils le serait, avec le temps et si la chance ne tournait pas d’ici là.
Et quand bien même il aurait eu l’audace de se trimbaler un pareil nom, qui croirait qu’ un type qu’on devait certainement surnommer Paco, pouvait avoir des connaissances à revendre pour parler de Chicago, Détroit, Londres, New York ou de n’importe laquelle de ces obscures provinces françaises où, à la manière de Simenon, il avait fait se dérouler des intrigues ? Évidemment, il aurait toujours pu transposer ses histoires à Madrid. Mais c’était une question de crédibilité, chose primordiale dans l’art du romancier. Parce que ça aussi, c’était exclu : qui goberait que, dans un quartier comme Lavapiés, pourraient se produire les mêmes crimes qu’à New York, Londres, Chicago ou Marseille ? Jamais de la vie. Hammet et Chandler, ceux-là, oui, car pour tuer, ils étaient orfèvres en la matière. Huit, dix, douze macchabées par roman. Sans aucun problème, attendant la logique, la ténacité, la perspicacité qui allaient résoudre l’affaire. Et quel œil ! Eux, oui, ils avaient l’œil à tout. Prenez le détective de Bay City Blues, capable de voir de nuit comme les hiboux. Il cherchait dans une forêt un révolver tombé parmi un épais tapis d’aiguilles. Nuit noire. Pas une lumière. Ni une lampe torche. Ni même la lueur d’une cigarette allumée. Enfin il le trouva, à moitié recouvert et, avant de se baisser pour le ramasser, il vit qu’ « une fourmi traînait le long du barillet ». Les classiques sont géniaux. Paco Cortés voulait être un classique. A ce moment-là, personne ne s’attend à ce que le lecteur s’arrête sur une fourmi, personne ne réalise un seul instant que les fourmis vont se coucher comme les poules et qu’elles ne vont pas faire la java ici ou là, encore moins en se baladant sur le barillet d’un colt 45 ! Mais aux classiques, on leur pardonne tout.


*Même si le mot du texte original est « lieu », le choix du mot « quartier » sans dénaturer quoi que ce soit, permet d’expliquer, pour ceux qui l’ignorent, que Lavapiés est un quartier et fait du même coup la distinction entre les villes nommées et les provinces françaises…tout en conservant Lavapiés surtout !

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Odile nous propose sa traduction :

Jamais il n'avait signé de son vrai nom. Qui allait acheter un roman policier écrit par quelqu'un qui s'appellerait Francisco Cortés, divorcé, qui menait une existence pathétique et habitait à Madrid, une maison sise rue Espertina?. Feu Espeja avait été du même avis, Espesa père également et Espeja fils le serait aussi, le temps passant, s'il n'avait pas plus de chance qu'actuellement. Et même s'il avait eu l'audace d'assumer un tel nom, qui donc allait croire que quelqu'un, que l'on appelerait sûrement par le diminutif de Paco, pouvait en savoir assez pour parler de Chicago, de Détroit, de Londres, de New-York ou de l'une de ces obscures provinces françaises, dans lesquelles, à la manière de Simenon, il avait situé ses intrigues? Certes, il pourrait transposer les histoires à Madrid. Mais c'était une question de crédibilité, essentielle pour un roman. Autre chose encore, plus qu'impensable : qui allait croire que, dans un quartier comme Lavapiés, pouvaient se commettre des crimes comme ceux de New-York, Londres, Chicago ou Marseille? Non. Hammett et Chandler, eux oui, car ils assassinaient consciencieusement. Huit, dix, douze morts par roman. Sans aucun problème, en attendant la logique, la tenacité, la finesse qui résoudrait l'affaire.Et quels détails ! Oui, eux, ils pensaient à tout. Prenez le détective de Bay City Blues, capable de voir pendant la nuit comme les hiboux. Il était à la recherche d'un revolver tombé dans la pinède d'une forêt. Nuit noire. Pas une lumière. Pas une torche. Pas même la lueur d'une cigarette. Et finalement, il le trouve, à demi-enterré, et avant de se baisser et de le ramasser, i! vit qu' « une fourmi se traînait le long du barillet ». Les classiques sont des génies. Paco Cortés voulait être un classique. Dans ce passage-là, personne n'attend que le lecteur remarque une fourmi, ni même qu'il se dise que les fourmis, tout comme les poules, sont déjà dans leurs abris, et qu'elles ne font donc pas la noce, ici ou ailleurs, moins encore sur le barillet d'un colt 45, mais on pardonne tout aux classiques.